Странное чувство. Я занимаюсь журналистикой уже третий год. Сейчас осень. Земля промерзла до костей. А выйдешь на улицу: Бррр. Не хочешь выходить. Просыпаешься с утра и ногу жалко вытаскивать из под одеяла. Холод. Зима наступает на пятки. Всё чаще хочется покоя, горячего чая и уйти в себя. Помнишь, я говорила, что вечно спешу? Что не хватает ни на что времени? Так вот: сейчас моё время уснуло на полке рядом с учебниками и брошюрой по технике речи. Оно спит и еле еле иногда вздыхает: так тяжко, прям по старчески. Недавно я поняла, что в разном возрастном промежутке человек ощущает время по разному. Детство пролетает незаметно, даже слишком быстро, со свистом. Молодость - не сильно отстает. Зрелость и старость - они всё медленней, они совсем другие. Моё время сейчас почти без пульса, пишет предсмертные записочки, но я то знаю, что умирать ещё "ой, как рано". Буквально вчера меня называли "генератором идей". А сейчас пустота... Вчера я подхватывала любую мысль и ве...